— C’est cela ; entrez-y, regardez-le et dites-moi la vérité sur lui.
— Oh ! il est malade, bien malade : on lui a coupé la jambe.
— En vérité ? dit Balsamo.
— Oui.
— Et l’opération a-t-elle bien réussi ?
— À merveille ; mais…
La figure du malade s’assombrit.
— Mais… ? reprit Balsamo.
— Mais, continua le malade, il a une terrible épreuve à passer : la fièvre.
— Et quand viendra-t-elle ?
— Ce soir, à sept heures.
Tous les assistants se regardèrent :
— Et cette fièvre ? demanda Balsamo.
— Oh ! elle le rendra bien malade ; il surmontera cependant ce premier accès.
— Vous en êtes sûr ?
— Oh ! oui.
— Mais, après ce premier accès, sera-t-il sauvé ?
— Hélas ! non, dit le blessé en soupirant.
— La fièvre reviendra donc ?
— Oh ! oui, et plus terrible que jamais ; pauvre Havard, continua-t-il, pauvre Havard, il a une femme et des enfants.
Et ses yeux se remplirent de larmes.
— Sa femme doit-elle donc être veuve, et ses enfants doivent-ils donc être orphelins ? demanda Balsamo.
— Attendez ! attendez !
Il joignit les mains.
— Non, non, dit-il.
Son visage s’éclaira d’une foi sublime.
— Non, sa femme et ses enfants ont tant prié qu’ils ont obtenu grâce pour lui devant Dieu.
— Alors, il guérira.
— Oui.
