comme tout le monde, c’est-à-dire un spectateur attentif, il ouvrit ses deux oreilles à la musique.
Mais, au bout de cinq minutes, il n’écoutait plus et ne voulait plus entendre : ce n’était pas avec cette musique-là qu’on fixait l’attention d’Hoffmann, d’autant plus qu’il l’entendait deux fois, vu qu’un voisin, habitué sans doute de l’Opéra, et admirateur de messieurs. Haydn, Pleyel et Méhul, accompagnait d’une petite voix en demi-ton de fausset, et avec une exactitude parfaite, les différentes mélodies de ces messieurs. Le dilettante joignait à cet accompagnement de la bouche un autre accompagnement des doigts, en frappant en mesure avec une charmante dextérité, ses ongles longs et effilés sur la tabatière qu’il tenait dans sa main gauche.
Hoffmann, avec cette habitude de curiosité qui est naturellement la première qualité de tous les observateurs, se mit à examiner ce personnage qui se faisait un orchestre particulier greffé sur l’orchestre général.
En vérité, le personnage méritait l’examen.
Figurez-vous un petit homme portant habit, gilet et culotte noirs, chemise et cravate blanches, mais d’un blanc plus que blanc, presque aussi fatigant pour les yeux que le reflet argenté de la neige. Mettez sur la moitié des mains de ce petit homme, mains maigres, transparentes comme la cire et se détachant sur la culotte noire comme si elles eussent été intérieurement éclairées, mettez des manchettes de fine batiste, plissées avec le plus grand soin, et souples comme des feuilles de lis, et vous aurez l’ensemble du corps. Regardez la tête, maintenant, et regardez-la comme faisait Hoffmann, c’est-à-dire avec une cu-
