Mais, par exemple, il aimait bien la musique.
De temps à autre sa bouche s’écartait un peu plus sous une pression de volupté mélophile, et trois petits plis, identiquement les mêmes de chaque côté, décrivaient un demi-cercle à l’extrémité de ses lèvres, et y restaient imprimés pendant cinq minutes, puis ils s’effaçaient graduellement comme les ronds que fait une pierre qui tombe dans l’eau et qui vont s’élargissant toujours jusqu’à ce qu’ils se confondent tout à fait avec la surface.
Hoffmann ne se lassait pas de regarder cet homme, qui se sentait examiné, mais qui n’en bougeait pas plus pour cela. Cette immobilité était telle, que notre poëte, qui avait déjà, à cette époque, le germe de l’imagination qui devait enfanter Coppélius, appuya ses deux mains sur le dossier de la stalle qui était devant lui, pencha son corps en avant, et, tournant la tête à droite, essaya de voir de face celui qu’il n’avait encore vu que de profil.
Le petit homme regarda Hoffmann sans étonnement, lui sourit, lui fit un petit salut amical, et continua de fixer les yeux sur le même point, point invisible pour tout autre que pour lui, et d’accompagner l’orchestre.
— C’est étrange ! fit Hoffmann en se rasseyant, j’aurais parié qu’il ne vivait pas.
Et comme si, quoiqu’il eût vu remuer la tête de son voisin, le jeune homme n’eût pas été bien convaincu que le reste du corps était animé, il jeta de nouveau les yeux sur les mains de ce personnage. Une chose le frappa alors, c’est que sur la tabatière sur laquelle jouaient ces mains, tabatière d’ébène, brillait une petite tête de mort en diamans.
