V
ANTONIA
Antonia avait paru mille fois plus belle encore à Hoffmann, au moment où il lui avait vu ouvrir la porte et en franchir le seuil, qu’au moment où il lui avait vu descendre les degrés de l’église.
C’est que, dans la glace où la jeune fille venait de réfléchir son image et qui était à deux pas seulement d’Hoffmann, Hoffmann avait pu détailler d’un seul coup d’œil toutes les beautés qui lui avaient échappé à distance.
Antonia avait dix-sept ans à peine ; elle était de taille moyenne, plutôt grande que petite, mais si mince sans maigreur, si flexible sans faiblesse, que toutes les comparaisons de lis se balançant sur leur tige, de palmier se courbant au vent, eussent été insuffisantes pour peindre cette morbidezza italienne, seul mot de la langue exprimant à peu près l’idée de douce langueur qui s’éveillait à son aspect. Sa mère était, comme Juliette, une des plus belles fleurs du printemps de Vérone, et l’on retrouvait dans Antonia, non pas fondues, mais heurtées, et c’est ce qui faisait le charme de cette jeune fille, les beautés des deux races qui se disputent la palme de la beauté. Ainsi, avec la finesse de peau des femmes du Nord, elle avait la
