faisait que hâter la mort de quelques jours. Ce n’était donc point pour des causes de jalousie.
Enfin on avait assassiné de pauvres enfans qui mendiaient. Ce n’était donc pas par des motifs de cupidité.
Et cela se renouvelait tous les jours : pas une soirée ne s’écoulait que le pavé de Livourne ne fût en quelque endroit taché de sang, pas une nuit ne voyait sa fin sans que l’aigre cloche de la Miséricorde en tintant deux ou trois coups n’annonçât qu’il y avait un mourant à secourir ou un cadavre à relever.
Alors on ne savait que penser et l’on s’égarait en mille incertitudes.
On disait que c’étaient les portefaix de Gênes qui voulaient perdre le commerce du port de Livourne.
On disait qu’un des garde-chiourmes du bagne avait été gagné et laissait sortir les forçats la nuit.
On disait enfin qu’une société secrète s’était organisée, présidée par un chef auquel elle avait fait serment d’obéir ; qui se composait de cinq ou six membres, et dont le premier statut voulait que chaque jour il y eût du sang répandu.
Cette dernière conjecture était la plus invraisemblable : c’était la seule vraie.
Un cordonnier était le chef de cette société : il se nommait Antonio Ciolli, il logeait via dell’Olio ; il avait organisé cette étrange association.
Les blessures étaient rétribuées selon leur gravité ; c’était Ciolli, qui avait quelque fortune, et dont le commerce était assez étendu et par conséquent assez lucratif, qui avait établi ce tarif : il donnait cinq pauls pour une blessure légère, dix pauls pour un doigt coupé, quinze pauls pour une blessure grave, un sequin pour la mort.
Et cependant il n’exigeait pas que l’on tuât. : voir couler le sang lui suffisait.
Cette horrible récréation dura dix-huit mois, disaient les bruits populaires.
Enfin, un soir, c’était le 18 février 1840, un homicide fut commis, deux blessures furent portées ; mais ce soir-là l’autorité qui veillait arrêta un des assassins ; c’était un
