ra que nous trouverions à Cosenza un excellent hôtel, où il y aurait probablement des draps blancs, si toutefois l’hôtel n’avait pas été renversé par les tremblemens de terre. Nous demandâmes le nom de cette bienheureuse auberge, qui de venait pour nous ce que la terre promise était pour les Hébreux, et nous apprîmes qu’elle portait pour enseigne : Al Riposo d’Alarico, c’est-à-dire : Au Repos d’Alaric. Cette enseigne était de bon augure : si un roi s’était reposé là, il est évident que nous, qui étions de simples particuliers, ne pouvions pas être plus difficiles qu’un roi. Nous prîmes donc patience en songeant que nous n’avions plus que deux nuits à souffrir, et qu’ensuite nous serions heureux comme des Visigoths.
Je tins donc mon hôte quitte de ses draps, et, tandis que Jadin allait fumer sa pipe, je me jetai sur mon lit, enveloppé dans mon manteau.
J’étais dans cet état de demi-sommeil qui rend impassible, et pendant lequel on distingue à peine la réalité du songe, lorsque j’entendis dans la chambre voisine la voix de Jadin, dialoguant avec celle de nos deux compatriotes. Au milieu de mille paroles confuses je distinguai le nom de Bellini. Cela me reporta à Palerme, où j’avais entendu sa Norma, son chef-d’œuvre peut-être : le trio du premier acte me revint dans l’esprit, je me sentis bercé par cette mélodie, et je fis un pas de plus vers le sommeil. Puis il me sembla entendre :« — Il est mort ! — Bellini est mort ?... — Oui.» Je ré pétai machinalement : — Bellini est mort ! et je m’endormis.
Cinq minutes après, ma porte s’ouvrit et je me réveillai en sursaut : c’était Jadin qui rentrait.
— Pardieu ! lui dis-je, vous avez bien fait de m’éveiller, je faisais un mauvais rêve.
— Lequel ?
— Je rêvais que ce pauvre Bellini était mort.
— Rien de plus vrai que votre rêve, Bellini est mort. Je me levai tout debout.
— Que dites-vous là ? Voyons.
— Je vous répète ce que viennent de m’assurer nos deux compatriotes, qui l’ont lu à Naples sur les journaux de France. Bellini est mort.
