vicomte de Bragelonne ? dit l’hôte.
— Justement.
— Alors c’est vous qui vous appelez M. Grimaud ?
Le voyageur fit signe que oui.
— Eh bien ! dit l’hôte, votre jeune maître était là il n’y a qu’un quart d’heure ; il dînera à Mazingarbe et couchera à Cambrin.
— Combien d’ici à Mazingarbe ?
— Deux lieues et demie.
— Merci.
Grimaud, assuré de rencontrer son jeune maître avant la fin du jour, parut plus calme, s’essuya le front et se versa un verre de vin qu’il but silencieusement… Il venait de poser son verre sur la table et se disposait à le remplir une seconde fois, lorsqu’un cri terrible partit de la chambre où étaient le moine et le mourant. Grimaud se leva tout debout.
— Qu’est-ce que cela, dit-il, et d’où vient ce cri ?
— De la chambre du blessé, dit l’hôte.
— De quel blessé ? demanda Grimaud.
— L’ancien bourreau de Béthune, qui vient d’être assassiné par des partisans espagnols, qu’on a apporté ici, et qui se confesse en ce moment à un frère augustin ; il paraît qu’il souffre bien.
— L’ancien bourreau de Béthune ? murmura Grimaud rappelant ses souvenirs… un homme de cinquante-cinq à soixante ans, grand, vigoureux, basané, cheveux et barbe noirs ?
— C’est cela, excepté que sa barbe grisonne et que ses cheveux ont blanchi. Le connaissez-vous ? demanda l’hôte.
— Je l’ai vu une fois, dit Grimaud, dont le front s’assombrit au tableau que lui présentait ce souvenir.
La femme était accourue toute tremblante.
— As-tu entendu ? dit-elle à son mari.
— Oui, répondit l’hôte avec inquiétude du côté de la porte.
En ce moment, un cri moins fort que le premier, mais suivi d’un gémissement long et prolongé, se fit entendre.
Les trois personnages se regardèrent en frissonnant.
— Il faut voir ce que c’est, dit Grimaud.
— On dirait le cri d’un homme qu’on égorge, murmura l’hôte.
— Jésus ! dit la femme en se signant.
Si Grimaud parlait peu, on sait qu’il agissait beaucoup. Il s’élança vers la porte et la secoua vigoureusement, mais elle était fermée par un verrou intérieur.
— Ouvrez ! cria l’hôte, ouvrez, sire moine, ouvrez à l’instant !
Personne ne répondit.
— Ouvrez, ou j’enfonce la porte ! dit Grimaud.
Même silence.
Grimaud jeta les yeux autour de lui et avisa une pince qui d’aventure se trouvait dans un coin : il s’élança dessus, et, avant que l’hôte eût pu s’opposer à son dessein, il avait mis la porte en dedans.
La chambre était inondée du sang qui filtrait à travers le matelas, le blessé ne parlait pas et râlait ; le moine avait disparu.
— Le moine ! cria l’hôte, où est le moine ?
Grimaud s’élança vers une fenêtre ouverte qui donnait sur la cour.
— Il aura fui par là, s’écria-t-il.
— Vous croyez ? dit l’hôte effaré. Garçon, voyez si la mule du moine est à l’écurie.
— Plus de mule ! cria celui à qui cette question avait été adressée.
Grimaud fronça le sourcil, l’hôte joignit les mains et regarda autour de lui avec
