pour commander une période de manœuvres d’artillerie.
Micken ne pensa pas même à protester
contre son droit de seigneur.
Au moment où, la tenant dans ses bras, il l’embrassait sur la nuque, une explosion, comme une bruyante rupture de pneu, l’arrêta net dans sa démonstration amoureuse.
Ce n’était pas elle, il l’aurait senti.
Ce n’était pas lui non plus, il l’aurait su.
Le général intrigué se leva.
Son flair d’artilleur lui fit découvrir une paire de bottes, que suivait une culotte bleue, puis une jaquette rouge.
Il tira le tout à lui, et la figure blondine de John O’Macrey, son aide de camp préféré, se montra illuminée d’une belle teinte de homard cuit.
— John, quel fichu artilleur vous faites ! lui dit-il.
— L’émotion, mon général.
— Je comprends ; je vous laisse régler la pièce, vous me paraissez meilleur servant que moi.
Le cher ami sortit après s’être revêtu, en laissant une poignée de bank-notes sur la tablette de la cheminée.
La belle Hollandaise repassa le détroit et alla planter sa tente dans la capitale brabançonne.
Elle établit son quartier général à la taverne Tom, où la catapultueuse Lolo activait la circula-
