discutait où il se placerait, comment il frapperait, afin de l’étendre raide ; et, sourdement, invinciblement, tandis qu’il descendait aux plus petits détails, sa répugnance revenait, une protestation intérieure qui le souleva de nouveau tout entier. Non, non, il ne frapperait pas ! Cela lui paraissait monstrueux, inexécutable, impossible. En lui, l’homme civilisé se révoltait, la force acquise de l’éducation, le lent et indestructible échafaudage des idées transmises. On ne devait pas tuer, il avait sucé cela avec le lait des générations ; son cerveau affiné, meublé de scrupules, repoussait le meurtre avec horreur, dès qu’il se mettait à le raisonner. Oui, tuer dans un besoin, dans un emportement de l’instinct ! Mais tuer en le voulant, par calcul et par intérêt, non, jamais, jamais il ne pourrait !
Le jour naissait, lorsque Jacques parvint à s’assoupir, et d’une somnolence si légère, que le débat continuait confusément en lui, abominable. Les journées qui suivirent furent les plus douloureuses de son existence. Il évitait Séverine, il lui avait fait dire de ne pas se trouver au rendez-vous du samedi, craignant ses yeux. Mais, le lundi, il dut la revoir ; et, comme il le redoutait, ses grands yeux bleus, si doux, si profonds, l’emplirent d’angoisse. Elle ne parla pas de cela, elle n’eut pas un geste, pas une parole pour le pousser. Seulement, ses yeux n’étaient pleins que de la chose, l’interrogeaient, le suppliaient. Il ne savait comment en éviter l’impatience et le reproche, toujours il les retrouvait fixés sur les siens, avec l’étonnement qu’il pût hésiter à être heureux. Quand il la quitta, il l’embrassa, d’une étreinte brusque, pour lui faire entendre qu’il était résolu. Il l’était en effet, il le fut jusqu’au bas de l’escalier, retomba dans la lutte de sa conscience. Lorsqu’il la revit, le surlendemain, il avait la pâleur confuse, le regard furtif d’un lâche, qui recule devant un acte nécessaire. Elle éclata en sanglots, sans rien dire, pleurant à son cou, horriblement malheureuse ;
