laissait donc aller les choses, qu’elle surveillait, de son air sage. D’ailleurs, elle-même, depuis quelques semaines, vivait le cœur gros des tendresses vaines de son mari. C’était le mois où ils avaient perdu leur enfant ; et chaque année, à cette date, ramenait chez eux les mêmes regrets, les mêmes désirs, lui tremblant à ses pieds, brûlant de se croire pardonné enfin, elle aimante et désolée, se donnant toute, désespérant de fléchir le sort. Ils n’en parlaient point, n’en échangeaient pas un baiser de plus, devant le monde ; mais ce redoublement d’amour sortait du silence de leur chambre, se dégageait de leur personne, au moindre geste, à la façon dont leurs regards se rencontraient, s’oubliaient une seconde l’un dans l’autre.
Une semaine s’écoula, le travail de la mitre avançait. Ces entrevues quotidiennes avaient pris une grande douceur familière.
— Le front très haut, n’est-ce pas ? sans trace de sourcils.
— Oui, très haut, et pas une ombre, comme dans les miniatures du temps. — Passez-moi la soie blanche.
— Attendez, je vais l’effiler.
Il l’aidait, c’était un apaisement que cet ouvrage à deux. Cela les mettait dans la réalité de tous les jours. Sans qu’un mot d’amour fût prononcé, sans même qu’un frôlement volontaire rapprochât leurs doigts, le lien se resserrait à chaque heure.
