ses rêves ; et des voix, derrière elle ; les murmuraient aussi, les voix de ses amies de la Légende, dont l’air était peuplé. Mais un mot restait à dire, celui où tout allait se fondre, l’attente lointaine, la lente création de l’amant, la fièvre accrue des premières rencontres. Il s’échappa, du vol blanc d’un oiseau matinal montant au jour, dans la blancheur vierge de la chambre.
— Je vous aime.
Angélique, les deux mains ouvertes, glissées sur les genoux, se donnait. Et Félicien se rappelait le soir où elle courait pieds nus dans l’herbe, si adorable, qu’il l’avait poursuivie pour balbutier à son oreille : Je vous aime. Et il entendait bien qu’elle venait seulement de lui répondre, du même cri : Je vous aime, l’éternel cri sorti enfin de son cœur grand ouvert.
— Je vous aime… Prenez-moi, emportez-moi, je vous appartiens.
Elle se donnait, dans un don de toute sa personne. C’était une flamme héréditaire rallumée en elle. Ses mains tâtonnantes étreignaient le vide, sa tête trop lourde pliait sur sa nuque délicate. S’il avait tendu les bras, elle y serait tombée, ignorant tout, cédant à la poussée de ses veines, n’ayant que le besoin de se fondre en lui. Et ce fut lui, venu pour la prendre, qui trembla devant cette innocence, si passionnée. Il la retint doucement par les poignets, il lui recroisa ses mains chastes sur
