Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Combien plus chez les hommes, hôtes de maisons de boue,
Qui ont leurs fondements dans la poussière,
Qu’on écrase comme des vers !
Du matin au soir ils disparaissent ;
Sans qu’on s’en aperçoive, ils périssent pour jamais,
La corde de leur tente est coupée[1],
Ils meurent avant d’avoir atteint la sagesse. »
Appelles-en de ton sort ; est-il quelqu’un qui te réponde
Auquel des Saints[2] peux-tu recourir ?
L’insensé est tué par sa mauvaise humeur,
Le fou meurt victime de son dépit.
J’ai vu l’insensé étendant au loin ses racines ;
Mais bientôt j’ai maudit sa demeure.
