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Court prestige des mots refroidis, de la couche
Où le genou n’est plus de feu pour le genou,
De ce qui fut la lave et n’est plus qu’un caillou,
De la strophe que ne roucoule plus la bouche.
3
Mon rêve devant moi vit, obstacle à ma main,
Non déesse de marbre aux yeux blancs, non Sylvaine
Dont le crin dans l’agate ondoie avec la veine,
Non sein mûr qui boutonne et le doit au carmin.
Devant mes yeux intérieurs épanouie,
La forme pure luit sous ta lampe, ô Psyché,
Et la gorge concrète, et le ventre touché
Font ma main palpitante et ma nuit éblouie.
4
Mais s’il me faut tisser mon rêve dans la laine,
Que ferai-je de toi, chère Image ? — Artemis,
Furtive entre les pins, et ruée ? ou, parmi
Les roseaux, à l’émoi d’Endymion soudaine ?
T’armerai-je de l’arc, la tunique de bysse
Agrafée à l’épaule, écourtée au genou ?
Dois-je, pour te garder de l’épine et du houx,
Croiser la bandelette à ta cheville lisse ?
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