Mais non. Point de carquois ; que jaillisse la torche !
Ceins d’un bandeau ce front qu’un croissant fait turquin ;
Sois Phœbé-Lucifère, ôte ce brodequin ;
Nulle ronce au parvis du temple qui t’écorche.
Tu n’es plus Artemis… — Effacée et lointaine,
Pourtant tu l’es encor sous d’autres attributs.
Ce pied est prêt au bond, l’œil mesure le but
Au javelot qui va boire le cou des daines.
Mais qui le sait que moi ? Et moi-même demain
— Pour que se fane un songe il suffit d’une aurore, —
Je l’aurai oublié ; de l’œuvre s’évapore
Ce qu’ébaucha le rêve et n’a fixé la main.
