Or au feuillage latin
Mon front n’a plus que prétendre,
Gris comme un foyer éteint,
Dont le vent lappe les cendres.
Un bouquet, même annuel,
Me blesse un peu de ses hampes :
Ma fête est l’avis cruel
Que l’huile baisse en ma lampe.
Mais je sais un crin doré
Pour qui le laurier verdoie :
C’est le poète Fleuret,
Prenez une longue soie ;
Coupez des roses. Coupons
De remuantes cerises ;
(Mais nous dirons « des pompons »,
Que Ronsard nous favorise !)
Fermez sur la rose chef
La couronne qui l’encense.
Et je signerai d’une F
« Fidélité » sur la ganse.
