diverses sortes : aboiements de chiens, plaintes de guitares, sons de casseroles descendaient l’escalier avec une vigoureuse odeur de cuisine. Roland monta la première volée et heurta du doigt un huis fort décent.
— Qui demandez-vous ? cria-t-on de l’intérieur.
C’était une voix de femme, demi-couverte par les jappements de plusieurs chiens.
— Maître Deban, notaire.
— Je sais bien qu’il est notaire, répliqua la voix. La paix, vermine de caniches !… Quelle heure est-il ?
— Quatre heures et demie.
— Merci. Montez. Il y a des clercs, en haut.
Roland monta ; au second étage, une furieuse guitare raclait pardessus une grosse voix qui chantait :
Brune Andalouse, ô jeune fille
De Séville,
Je suis l’hidalgo de Castille
Dont l’œil brille,
Je sais chanter une gentille
Seguedille…
— Holà ! cria Roland après avoir inutilement frappé. Maître Deban !
— Quelle heure est-il ? demanda la voix toujours accompagnée par la guitare.
— Quatre heures et demie.
— Satanas ! Alors, il faut que je m’habille… Est-ce pour affaires que vous demandez maître Deban ?
— Pour affaire pressée.
— Montez ; il y a des clercs en haut.
Roland monta, mais en pestant. Et de fait, c’était là une singulière étude. Mais souvenez-vous que Paris était malade et fou. Il avait la Tour de Nesle, compliquée par un reste de guitare mal guérie qui roucoulait encore entre deux hoquets du XVe siècle : mantille, Castille, charmille…
