rites. Je connais une Marguerite, et un madras tout pareil à celui-là, qui appartient à cette Marguerite. C’est justement pour cela que je vous demandais son nom.
Buridan réfléchit et répondit en posant son bougeoir sur la table de nuit, pour avoir les mains libres à tout événement :
— Elle se nomme Marguerite Sadoulas.
La pâleur de Roland devint plus mate.
— Je vous remercie, Monsieur Léon Malevoy, dit-il, je ne voudrais pas vous insulter, car vous êtes un jeune homme poli…
Mais, s’interrompit-il avec une violence soudaine, vous avez volé ce madras à Marguerite ; c’est mon idée !
Il y eut de la pitié dans le sourire de Buridan.
— Ne vous battez pas pour cette belle fille-là, mon garçon, croyez-moi, murmura-t-il. Tirez-vous bien l’épée ?
— Assez bien. Et j’y pense, ce sera drôle ! J’ai, moi aussi, un costume de Buridan… un beau ! Dansez-vous cette nuit ?
— Je danse et je soupe.
— Il y a temps pour tout. Voulez-vous que nous fassions un tour, demain matin, derrière le cimetière Montparnasse ?
— Quel âge avez-vous ? demanda Buridan avec hésitation.
— Vingt-deux ans, répondit Roland qui se vieillissait à dessein.
— Vraiment ? Vous n’avez pas l’air. Comment vous appelez-vous ?
— Roland.
— Roland, qui ?
— Roland tout court.
— Va pour le cimetière Montparnasse, dit le Buridan, qui reprit son bougeoir. Je vais vous éclairer, Monsieur Roland tout court.
— C’est bien convenu ?
— Bien convenu. Mais le diable m’emporte si Marguerite…
