XXVII
ADDHÉMA
C’était, nous venons de le dire, une beauté merveilleuse, et je ne sais comment exprimer cela : les débris de paille qui souillaient sa chevelure en désordre lui seyaient comme une parure, ses vêtements affaissés dessinaient mieux l’adorable perfection de ses formes.
Elle était pâle, mais son visage et son sein n’avaient point cette lividité qui dénote l’absence de la vie. La blessure qui l’avait tuée formait un trou rond à la tempe, et s’entourait d’un petit cercle bleuâtre à peine visible.
Un regard semblait glisser entre ses paupières demi closes.
Germain se mit à la contempler. Sa physionomie, marquée au sceau de l’intelligence la plus vive, disait sa pensée comme une parole.
Et sa pensée, ou plutôt l’impression qu’il subissait, était si complexe et si subtile, que lui-même peut-être n’aurait pas su l’exprimer.
Du moins ne se l’avouait-il point à lui-même.
Il y avait un grand trouble en lui…
Le plus grand trouble, le premier peut-être qu’il eût éprouvé en sa vie, mises à part les émotions de la science.
Son pouls battait la fièvre, et il s’étonnait de l’oppression qui pesait sur sa poitrine.
Au bout de quelques minutes, et sans savoir ce qu’il faisait, il enleva brin à brin la paille accrochée aux cheveux ou prise dans les plis des vêtements. Il fut longtemps à faire cette toilette.
Quand il eut achevé, il poussa un grand soupir.
— Il n’y a pas au monde de femme si belle ! murmura-t-il.
À l’aide du propre mouchoir de la comtesse, une fine batiste dont la broderie sortait à demi de la poche de sa robe, il essuya son front amoureusement.
Ce premier contact lui procura une sensation si violente, qu’il eut peur de se trouver mal.
Elle était froide, — elle était morte, — et cependant tout le corps du jeune homme vibra sous cet attouchement.
Malgré lui, il porta le mouchoir à ses lèvres.
Un doux parfum s’en exhalait avec une mystérieuse ivresse.
Le mouchoir se déplia et montra un écusson brodé autour
