— Adieu, Nono, prononça-t-elle tout bas ; tu n’as rien à me dire ?
La Galifarde hésita durant une seconde ; elle baissa les yeux, et ses longs cils noirs se collèrent sur sa joue amaigrie.
— J’ai quelque chose, répondit-elle enfin ; mais j’ai peur de vous rendre triste, ma bonne demoiselle…
Gertraud, qui avait un pied sur le seuil, se rapprocha. Nono prit sa main et la baisa.
— J’aime tant à vous voir sourire ! poursuivit-elle ; et, quand il y a du chagrin dans vos yeux, je suis si malheureuse !
— Parle vite ! dit Gertraud.
— Hier, madame Regnault est venue… elle a pleuré, la pauvre vieille dame, et je l’ai entendue qui suppliait Monsieur de lui prêter de l’argent.
— Combien d’argent ? demanda Gertraud.
— Oh ! beaucoup ! beaucoup ! répliqua l’enfant : hier matin, je vous ai dit qu’elle n’avait pas payé sa place ; mais ce n’est rien cela !… d’après ce que j’ai entendu depuis, il paraît qu’elle doit au bausse, et le bausse est un homme sans pitié… Si elle ne paie pas, elle ira en prison !
Les fraîches couleurs de Gertraud s’évanouirent.
— Et Araby n’a pas voulu lui donner d’argent ? demanda-t-elle.
Nono haussa les épaules.
— Elle n’avait pas de gages, répliqua-t-elle. Monsieur l’a chassée en lui disant des injures.
La tête de Gertraud se pencha sur son sein ; durant un instant, elle parut réfléchir.
— Il faut que je le voie, dit-elle enfin en se parlant à elle-même. — Adieu, Nono ; je reviendrai demain.
Quand elle fut partie, l’enfant leva les yeux au ciel, et pria Dieu de lui donner du bonheur.
Gertraud n’était pas encore entrée dans l’allée obscure qui conduisait à la maison de son père, lorsqu’un maigre vieillard, empaqueté dans une houppelande à fourrures et coiffé d’une énorme casquette de peau dont la visière retombait en abat-jour, déboucha par la rue de la Petite-Corderie. Il allait, chancelant, trottinant et glissant sur le pavé humide.
