66 LE JEU DE LA MORT.
pluies et qu’une heure de grand soleil fait éva- nouir.
L'orgueil, la plaie honteuse et incurable !
Le péché originel !
Le mauvais ange, Satan!
Satan, tour à tour terrible et burlesque !
Il s'était habitué, ce vieillard, maintenant cou- ché sur son dernier lit, à étonner tout le monde.
Le monde, c’est-à-dire deux ou trois cents paysans de Vesvron et quatre douzaines de bour- geois de Vitré.
Car le monde est la chose la plus élastique qui se puisse rêver. Pour César, c’est l'univers romain. Pour Napoléon, ce sont les deux hémi- sphères. Pour le vieux Jean Créhu, orgueilleux pourtant comme Napoléon et César, c'étaient deux lieues carrées, un sol foulé par des sabots, soixante ou quatre-vingts taudis où l’on ne savait pas lire !
A la condition de plonger ce monde-là dans l'admiration etdansla stupeur, Jean Créhu disait: « Dieu n’est pas!» Jean Créhu se damnait…
Eh mais! n’allez-vous pas vous étonner et crier au vieux fou, bonnes gens de Paris, vous qui demeurez porte à porte avec quelque mapah râpé, avec quelque dieu plein de tabac et d’eau- de-vie?
