absolument comme dans une gigue simple. Si l’un faisait un pas en avant, l’autre l’exécutait en arrière. Et c’était une série de petits pas très courts, comme gênés, hésitants et timides, mais toujours ponctués de saluts. Et tout cela, sans perdre une mesure indiquée par les pofs des fléaux.
Lorsque la battée était plate comme une galette de sarrasin, ils déposaient leurs fléaux dans le coin de la porte ; puis Clumette escouait la paille, pour en faire tomber le grain et la foutait dans l’autre tasserie. Pendant qu’il relevait le grain avec le dos d’un rateau, Ficque lui jetait d’autres fourchetées pour une autre battée.
Vers la fin de la relevée, ils serraient les fléaux et halaient, au milieu de la batterie, le crible toujours dans son coin, l’air songeard comme, au cœur d’une veillée, un garçon qui mange de l’avoine.
Le crible était, à lui tout seul, l’orchestre de ce bal, et il avait le privilège de ne pas faire sa musique quant et la danse, mais après ; et quelle musique,
