— Je suis joliment content que cette affaire soit close, dit-il. Et toi, es-tu contente d’être ici ?
— Je ne sais pas encore.
— C’est vrai, tu ne nous connais guère et nous avons beaucoup à nous faire pardonner…
— Je te connais, lui dis-je, tu es un monsieur qui fait des histoires et des fables.
— Des fables !…
— J’en sais, veux-tu que j’en récite une ?
— Voyons ?…
Très sûre de ma mémoire, sans embarras,
je me suis mis à réciter d’une petite voix monotone :
Souffle, bise ! tombe à flots, pluie
Dans mon palais tout noir de suie
Je ris de la pluie et du vent :
En attendant que l’hiver fuie,
Je reste au coin du feu, rêvant.
La bouilloire rit et babille ;
La flamme aux pieds d’argent sautille,
Et, accompagnant ma chanson,
La bûche de duvet s’habille ;
La sève bout dans le tison.
