rêta la conversation, et un homme, coiffé d’une baignoire de cuivre, entra dans la salle à manger.
— Qu’est-ce que c’est que ça ? s’écria ma mère.
— C’est le pain, madame, répondit Marianne, où faut-il le mettre ?
Mais un fou rire seul lui répondit.
L’homme sous la cloche nous regardait ahuri ; il se tint les côtes, aussi, quand il eut compris. Marianne, elle, prit très mal la chose, elle éclata en sanglots, et on eut beaucoup de peine à la consoler.
Pendant que mon père prenait son café, en lisant un journal, ma sœur renversa sur la table une boite de dominos, en me disant
— Sais-tu jouer ?
La Tatitata m’avait appris, autrefois, mais, au couvent, j’avais à peu près oublié, cela ne m’empêcha pas de répondre sans hésiter :
— Bien sûr, que je sais.
Et nous nous absorbâmes dans une partie très fantaisiste.
Un coup de timbre nous interrompit, et, bientôt, un personnage, très singulier, entra, sans aucun bruit et en saluant de la tête. Il me fit l’effet d’un prêtre sans soutane.
C’était Charles Baudelaire.
