J’interrompis tout net mon roman africain,
Et par le Washington, clipper américain,
Libre à jamais du joug de la diplomatie,
À Melbourne j’allai chez Brown et Mackensie,
En bons sur l’échiquier, poudre et pépites d’or,
Prendre possession du monstrueux trésor.
N’est-ce pas désolant ?
Oui, ton malheur me navre.
Un autre paquebot me pose au quai du Havre
Où l’express me reprend et me jette à Paris,
Désabusé de tout, l’âme et le cœur flétris.
En arrivant, je cours à ta demeure ancienne ;
La porte était fermée et close la persienne.
Je fais quatre cents tours au boulevard de Gand
Où passe chaque soir quiconque porte un gant ;
Pas de Georges, et rien qui me met sur ta piste.
Chacun disait son mot : tu t’étais fait trappiste,
Tu t’étais engagé comme simple spahi
Pour des peines d’argent ou quelque amour trahi.
Ceux-ci te prétendaient mari d’une négresse,
Ceux-là gendarme en Chine ou bien corsaire en Grèce,
D’autres marchand de peaux de lapin au Congo.
Tout cela ne dit pas pourquoi, bel hidalgo,
Par l’échelle enlevée aux balcons des Lucindes,
Sur les murs mitoyens, en plein jour, tu te guindes,
Au risque de tomber sur un mari jaloux
Ou de rester le pied pris dans un piége à loups.
N’ayant pas une pierre où reposer ma tête,
D’un hôtel de garçon je m’étais mis en quête,
Et j’errais au hasard, par ce quartier perdu,
