privé de sépulture, soit persécuté par tous les mauvais génies !
Et, cependant, ces mots étant dits, une profonde tristesse, sa tristesse coutumière, se répandit sur la belle et mâle figure d’Andioura, fils du comte de Champflour.
Cet accès de mélancolie n’échappa point au regard affectueux de Biche-Blanche, dont le front se plissa.
Puisque Andioura, dit-elle, jure par le grand Manitou, qu’il m’aime au point de ne jamais désirer d’autre squaw que moi, et que je lui voue un amour dont la durée sera celle du soleil, pourquoi donc est-il si triste ?
Quel est ce secret qui ronge son cœur, comme le ver le tronc vigoureux de l’arbre aux fruits rafraîchissants ?
Ne serai-je jamais plus qu’une squaw pour mon frère Andioura, et ne peut-il épancher dans mon sein cette douleur qui l’accable ?
Alors, le jeune homme, avec une grande douceur dans la voix, dit à l’Iroquoise en abaissant vers elle ses yeux humides :
— Aussi loin que se reportent mes souvenirs, depuis le jour où le sagamo mit entre mes mains inexpérimentées l’arc du chasseur pour m’apprendre à lancer la flèche rapide, je porte en moi un chagrin que je ne connais pas et qui me consume.
Plusieurs fois le jour, plusieurs fois la nuit, j’invoque le Soleil de me dévoiler la nature de ce mal qui me brûle comme une hache rougie au feu. Mais, la divinité
