— Et pourquoi, s’écria le père ?
— Pour me faire sculpteur.
— Mon fils badine, sans doute, pensa M. Lefort, et il se prit à rire à gorge déployée.
— En voilà une bonne, par exemple ! ajouta-t-il, en donnant une tape amicale et pleine de bonhomie sur l’épaule de son fils.
Mais voyant qu’une larme venait de rouler sur la joue de son enfant, il demanda :
— Que veut dire cet air étrange, dans toute ta personne ? Voyons, dis-moi, as-tu jamais réellement songé à abandonner la carrière que nous t’avons préparée depuis ta naissance ?
— Oui, mon père et j’y suis décidé, irrévocablement décidé.
— Allons donc ! mon fils, c’est impossible. Tu oublierais tous les sacrifices que nous nous sommes imposés pour faire de toi un homme comme il faut, pour te préparer une carrière sinon brillante, du moins convenable. Et cela pour des idées, pour des chimères, pour te faire tripoteur de terre glaise. Ah ! c’est très mal ce que tu viens de dire là et tu nous as fait bien de la peine.
— Oui, bien de la peine, répéta la mère comme dans un écho.
— Écoutez, mon père, répondit Pierre, et vous aussi, ma mère, vous ne sauriez croire toute la reconnaissance infinie que je ressens pour vos bontés et pour les soins continuels et les sacrifices énormes
