Même notre bâton se casse,
Et nos vêtements en lambeaux
Semblent montrer notre carcasse
Au bec sinistre des corbeaux.
Là, pas d’auberge bienveillante,
Balançant sa branche de houx.
ma pauvre âme ! sois vaillante,
Car le sort est cruel pour nous !
À chaque ascension perdue
Vers le bonheur, nous retombons
Brisés sur cette route ardue,
Vouée au pas des vagabonds !
Il faut marcher, souffrir sans trêve,
Épuiser l’amère liqueur ;
L’amour même nous est un glaive
Qui se rompra dans notre cœur ;
Et les yeux de la bien-aimée,
Pour d’autres bons et consolants,
De ta blessure mal fermée
Feront jaillir des pleurs sanglants.
Évite tout ce que l’on aime ;
Fuis jusqu’à la fleur, reste seul,
Et, dans ton navrement suprême,
Drape-toi comme en un linceul.
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