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LE SEIGNEUR.
N’en as tu pas à dire plus ?
Ne viendras-tu jamais ici que pour médire,
Et sur la terre, enfin, n’est-il que des abus ?
MÉPHISTOPHÉLÈS.
Oui, Seigneur Dieu ; là-bas, tout va de mal en pire,
Et tes créatures, ma foi,
Sont aujourd’hui si misérables,
Que c’est bien conscience à moi
De tourmenter de pauvres diables.
LE SEIGNEUR.
Connais-tu Faust ?
MÉPHISTOPHÉLÈS.
Docteur ?
LE SEIGNEUR.
Mon serviteur.
MÉPHISTOPHÉLÈS.
Ah bon !
Il vous sert en effet d’une étrange façon ;
Rien ne se sent chez lui des choses de la terre,
Ni ses actes, ni ses discours ;
Et son esprit plane toujours
Dans un espace imaginaire.
