préfets folâtres. « C’est commode ici, s’écria-t-il, avec une intonation de comique du Palais-Royal, ― tout en laissant tomber une signature sur un papier administratif, ― c’est commode, très commode, infiniment commode, la Maison de fous à côté de la Maison de détention, les transferts sont d’une facilité... » Puis, boutonnant le second bouton d’une paire de gants gris perle, il offrit le bras à une dame, avec la grâce contournée d’un danseur qui a gagné sa sous-préfecture en menant le cotillon à Paris.
Nous allions quitter la Maison quand le directeur insista près du sous-préfet pour nous faire visiter l’infirmerie.
Nous entrâmes dans une salle où il y avait une douzaine de lits.
« Quatre pour cent de mortalité, quatre pour cent seulement, oui, messieurs », répétait
