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nées, que je n’étais pas seul à l’aimer. Un ouvrier en marqueterie, employé dans la maison, riche autant que j’étais pauvre, demanda Baptistine à son père, qui la lui refusa.
— Je redemanderai du bœuf au naturel, interrompit un convive.
— Il n’y en a plus, répondit le garçon.
— Qu’on en tue !
Bergamotte continua :
— Il garda son plomb sur le cœur. J’ai oublié de vous dire son nom : il s’appelait Schmitt, un nom alsacien, allemand, un nom de choucroûte, enfin. Mais Baptistine ne l’aimait pas, et j’étais pour lors fort tranquille de ce côté.
— J’ai soif ! s’écria l’infatigable Mouffleton.
— Que veut boire, monsieur ? répondit un garçon ; est-ce du bordeaux ?
— Non, pas du bordeaux.
— Du beaune vieux ?
— Non plus.
