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— Sais-tu s’ils eurent un convoi de première classe ? demanda Faucheux.
— Tu me feras raison de cette infâme plaisanterie, s’écria Bergamotte, terrible de colère, en larmes, laid, affreux, ému, plein de douleur et barbouillé de tabac, hideux, sublime.
Mouffleton, broyant un verre sous sa main, s’écria de son côté :
— À la fin des fins, sommes-nous ici pour écouter des histoires ou pour transvaser jusqu’au jour ? C’est fini ! que ce soit fini ! très fini ! Garçon, du bœuf !
— J’ai déjà dit qu’il n’y en avait plus.
— Eh bien ! qu’on en fasse.
— Oui avec du veau, dit Faucheux.
Quand cette ondée fut passée, le président du banquet, Jean Pouilly, reprit :
— J’invite Bergamotte à achever, c’est le vœu de l’assemblée.
