mortalité… trois jours sur les planches… un réveillon à toutes les nuits… Ma femme…
Il larmoyait, le visage enfoui dans un mouchoir blanc à larges rayures noires.
— Qu’elle est donc ben heureuse ! Qu’elle est donc ben débarrassée ! reprit la belle-sœur, la voix pleine d’amertume.
Indigné, le geste distant, il déclama :
— Les morts avec les morts !
— T’aurais pas pu laisser refouler la terre sur elle avant de faire ton veuf ?
Il l’interrompit, la main sur une large bande de crêpe à sa manche :
— Je porte un brassard, la semaine comme le dimanche.
— … et de te remettre à boire comme un cochon ? Ivrogne que t’es !
Il se prit la tête à deux mains :
— Moi, boire ? Moi ?
— Oui, toi. Essaye pas. Tu sens la tonne à plein nez. Puis…
La condamnation tomba, irrévocable, de la bouche de la femme :
— Puis, t’as été vu !
Désarmé, il éclata de rire :
— Aïe, écoute, fais pas la folle. Un homme a beau venir de la Pinière, il a ben le droit de noyer
