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choses d’art.
Nous implorons de ta clémence
Notre pardon :
Qui n’a pas mordu le chardon
À son quart d’heure de démence ?
Nous t’avons maudit bien souvent,
Ô mon Horace !
Tes plus beaux vers portent la trace
De notre courroux — au couvent :
Quand — titre à tes odes lutines —
Nous inscrivions :
« Pensum », crois-tu que nous buvions
L’hydromel des muses latines ?…
Dans le noir collège odieux
On nous enseigne,
— Si qu’à l’avouer mon cœur saigne —
La haine et le mépris des dieux.
