Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
151
à horace.
Mais les dieux, exempts de rancune,
Versent encor
Sur les ingrats vos rayons d’or,
Poésie — ou Soleil — ou Lune !
Phœbus a vidé son carquois ;
Il nous pardonne,
Et notre faible esprit s’étonne
De ses audaces d’autrefois ;
Reniant notre ire première,
Nous pâlissons
D’avoir été des polissons…
Et nous acclamons la lumière !
Avril 1883.
.jpg){kind=small}
