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Or Hazaël, pensif, vers la maison du Maître
Hâtant ses pas fiévreux, dit : — Tu vivras, ô Roi ! —
Les parfums de la nuit flottaient sous la fenêtre ;
Bèn-Hadad espérait et dormait sans effroi.
Mais quand l’aube éclaira la chambre encore obscure,
Bèn-Hadad étouffé gisait, mort, sans secours,
Convulsé, violet, roidi, la couverture
Dans la gorge muette enfonçant ses plis lourds.
