— Ma foi, rien | Je n’y songe pas.
— Maïlheureuse !… et tu te plains, toi ! Tu n’as donc pas seulement un rameau de…
— Non… vous me faites peur.
— De fougère mâle accroché à ta cheminée ?
— Non, Mathurine.
— Alors, je ne m’étonne pas si on jette des sorts à ton bétail !
— Oh ! voisine, voisine. Ma pauvre vache ! ma pauvre Colette ! Un sort ?…
— Pourquoi veux-tu qu’elle enfle, Toinon ?
Toinon se mit à sangloter.
— Hi ! hi ! hi ! une si belle bête ! douce comme un agneau, qui ne regarderait pas un enfant de travers, qui me lèche comme un chien quand je vais la traire, et qui… hi ! hi ! hi !
— Voyons, ma Toinon, tu me fais peine ; ne te désole pas ! Je vais te dire une parole… fais-en ton profit : Celui qui a donné le mal peut le retirer. Va trouver le père Lascience.
— Lui ? Je m’en doutais !
— Tu n’es point sotte, ma fille ! Tu vas donc aller le trouver.
— Eh ! Mathurine… c’est que… je n’ose pas :
— Tu n’oses pas ? Alors ta bête est morte :
— Oh ! non, dites ? J’y cours… j’y cours !
Le père Lascience revint avec la Toinon ; il examina l’animal.
— Elle a mangé du trèfle nouveau, votre vache.
— Ça se pourrait.
