génie ; et la médiocrité le sait si bien qu’elle s’empare éternellement de cette moitié, pour se consoler de n’avoir point l’autre.
En province un homme original est un homme méprisé, et c’est justice. Les gens qui méritent ce titre à Bourges ou à Angers sont certainement des fous ou des sots… des fous, puisqu’il n’y a pas d’hommes de génie ; des sots, puisqu’ils n’ont pas compris le lieu où ils vivent, et qu’ils croient s’y faire admirer par les excentricités mèmes qui les dénigrent.
Rien de puéril comme l’imitation ; et l’originalité de province n’est et ne sera jamais que limitation d’un original parisien.
Quand fera-t-on comprendre que l’originalité est un défaut toléré, qui plaît dans la forme du grand homme, comme plaît le nez retroussé d’une maîtresse, mais qui n’est pas plus supportable ailleurs que les vices de physionomie d’une femme indifférente ?
Je dansais. Hourra pour moi : les cristaux disparaissaient dans la ronde ; nous entamions le grand galop, et ma danseuse pouvait à peine tourner ses petits pieds sous mon étreinte convulsive.
C’était une charmante femme que ma danseuse : une jeune mariée. Si j’étais mari, laisserais-je ma femme danser le galop ? Et vous ?
Elle était blonde ; non blonde aux cils d’or, comme on dit en Allemagne, ce qui serait d’ailleurs fort laid. Figurez-vous deux raies d’ocre jaune à la place des sourcils.
Elle avait des bras nues, et moulés sur l’antique. Il y a quelque part, sur la carte, un pays sauvage, où la femme est dés-
