vous gouverner, la vieillesse incapable ? Et vous réclamez des deux parts.
L’interne, comme son nom l’indique, demeure à l’hôpital. Son appartement est ordinairement composé de deux pièces. La première est le laboratoire ; la seconde, la chambre à coucher.
Dans la première se trouvent : le bureau, les livres, les instruments de chirurgie et tous les objets de luxe, tels que squelettes, animaux empaillés, crânes, gravures anatomiques, écorchés de toutes couleurs.
Dans la seconde, un modeste lit de fer s’appuie sur la cloison. Une chaise unique sert à la fois de table de nuit, de siège et de porte-manteau. Hors ces deux meubles, on n’y voit plus rien, par cette raison péremptoire qu’il n’y pourrait rien tenir.
L’interne, comme le lecteur l’a compris, prend ses repas avec ses compagnons, dans un réfectoire spécial. C’est là qu’entre deux saignées, entre deux bandages, entre deux membres coupés, l’élève vient rire, chanter et boire, et mange d’un appétit que n’entrecoupent en aucune manière l’odeur de pharmacie, les émanations d’officine, le souvenir des plaies ou les cris lointains de la souffrance.
D’excellents garçons, d’ailleurs, et que l’énergie soutient dans leur vie monotone.
Pour moi, je me sentis, en entrant, saisi d’un profond malaise. Comment déjeuner en pareil lieu, sinon avec des pastilles d’ipécacuanha, arrosées de sirop d’amandes douces ?
