dénoua son précieux bagage, et le trésor lui apparut. Avérée en cercles nets qui tendaient le chiffon pourri d’humidité, la forme des pièces sollicitait le toucher de Gaspard. Ses doigts crochus happèrent, ainsi que d’avides mâchoires, le bloc froid ; et il le palpait avec délices. Il y devinait des écus, les espèces en or, il le soupesait, et debout, frissonnant, il en aspirait l’odeur de chose déterrée, pour accroître son plaisir.
Fou, il se jeta sur le lit, et, l’égal de la bête couchée sur une proie chaude, de ses dents il déchira l’enveloppe de toile. Les pièces se répandirent. Sa bouche les baisa et ses mains convulsives les serraient par poignées. Le métal s’animait de la jouissance qu’on achète par lui, et, surtout, il était les luttes engagées naguère. L’aïeul l’injuriait pour le glorifier, le nommant des mots vils et terribles qu’il avait donnés aux femmes dans ses violentes amours qui, sous toutes les latitudes, avaient emporté après elles la mort, inséparable de ses passions comme l’ombre de son corps gigantesque contre les parois des galeries de mines, sur l’herbe
