« Si ces écueils, ces rocs à fine aiguille
Te plaisent mieux, cours donc t’abandonner
Au prompt orage, à moins, royale fille,
Que tu n’ailles tourner
« D’abjects fuseaux, concubine haïe
Par ta maîtresse. » — Amour l’arc détendu
Sa mère aussi, la bouche épanouie,
Avaient tout entendu.
Leurs ris cessés : « Abstiens-toi, dit Cyprine,
D’un courroux fier, de transports ennemis,
Quand ce taureau viendra sur ta poitrine
Poser son front soumis.
« Car, ton époux, c’est Zeus, dieu du tonnerre.
Plus de sanglots ! grandis à l’unisson
De ta fortune : un segment de la Terre
Portera ton beau nom. »
XXXIII
À LYDÉ
En ce jour sacré de Neptune,
Que faire bien ? Sors, active Lydé,
Ce cécube en un coin gardé,
Et chasse un peu la sagesse importune.
