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Ses flammes l’idropique augmente,
Tant plus il boit, & hume d’eaux,
Plus l’or nous rit’moins nous contente,
Trainãt mille tourmens nouueaulx
Et ce mal maistrisant nos os,
Plus fort trouble nostre repos.
La vertu, contemne vn Empire,
Phraate tirant d’entre ceux,
De qui l’ame heureuse souspire
De leur estomac au plus creux
Habandonnant le commun bruit,
Qui le caresse & le poursuit.
Des Rois gardant les diademes,
À quelque plus braue guerrier,
Leur sceptre, & leur puissãce mesmes,
Et le victorieux laurier,
À cil qui espandant son œil
Sur l’or, ne conçoit quelque orgueil.
