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De sable, heureusement, en couurant monldolle
Il finira son cours.
À ICCY.
Qu’il ne deuoit laisser la philosophie pour la guerre.
ODE XXIX.
ENuieux, Iccy, du bon heur
Des Gazes, de Mars la fureur,
Aux armes ta vaillance pousse.
Tu veux subiuguer les grans Rois,
De Sabé, l’horrible Medois
Sa flèche briser, & sa trousse.
Quelle vierge, fiere en courrous,
Voyant accablé son espous,
Par l’aigu de ta tainte lame,
Quel enfant au poil gracieux,
D’vn doux nectar, & pretieux,
Voudra despuis paistre ton ame ?
Qui sera C’il qui ne dira,
{Quand vn chacun te maudiray
En riant) leau cerche sa source,
