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Triboulet.
Ne sors jamais !
Blanche.
Je suis ici depuis deux mois,
Je suis allée en tout à l’église huit fois.
Triboulet.
Bien.
Blanche.
Mon bon père, au moins parlez-moi de ma mère !
Triboulet.
Oh ! ne réveille pas une pensée amère,
Ne me rappelle pas qu’autrefois j’ai trouvé,
— Et, si tu n’étais là, je dirais : j’ai rêvé, —
Une femme contraire à la plupart des femmes,
Qui, dans ce monde, où rien n’appareille les âmes,
Me voyant seul, infirme, et pauvre, et détesté,
M’aima pour ma misère et ma difformité !
Elle est morte, emportant dans la tombe avec elle
L’angélique secret de son amour fidèle,
De son amour, passé sur moi comme un éclair,
Rayon du paradis tombé dans mon enfer !
Que la terre, toujours à nous recevoir prête,
