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LIVRE QUATRIÈME.
1819-1827.
Spiritus flat ubi vult.
ODE PREMIÈRE.
LE POËTE.
Muse ! contemple ta victime !
Lamartine. L’enthousiasme.
Ah ! ceux que ravissent ses chants sont loin de croire à l’amertume qui ronge son cœur !
Th. Moore. Mélodies irlandaises.
I
Qu’il passe en paix, au sein d’un monde qui l’ignore,
L’auguste infortuné que son âme dévore !
Respectez ses nobles malheurs ;
Fuyez, ô plaisirs vains, son existence austère ;
Sa palme qui grandit, jalouse et solitaire,
Ne peut croître parmi vos fleurs.
Il souffre assez de maux, sans y joindre vos joies !
Chaque pas qui l’enfonce en de sublimes voies,
Par une douleur est compté.
Il pleure sa jeunesse avant l’âge envolée,
Sa vie, humble roseau, qui se courbe accablée
Du poids de l’immortalité.
