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XI
LE NID.
C’est l’abbé qui fait l’église ;
C’est le roi qui fait la tour ;
Qui fait l’hiver ? C’est la bise.
Qui fait le nid ? C’est l’amour.
Les églises sont sublimes,
La tour monte dans les cieux,
L’hiver pour trône a les cimes ;
Mais le nid chante et vaut mieux.
Le nid, que l’aube visite,
Ne voit ni deuils, ni combats ;
Le nid est la réussite
La meilleure d’ici-bas.
Là, pas d’or et point de marbre ;
De la mousse, un coin étroit ;
C’est un grenier dans un arbre,
C’est un bouquet sur un toit.
Ce n’est point chose facile,
Lorsque Charybde et Scylla
Veulent mordre la Sicile,
Que de mettre le holà ;
