Une heure après, Robichoux affaissé par terre hurlait la douleur de ses deux mains, gelées jusqu’aux poignets…
C’était un spectacle affreux. Les mains tuméfiées, écarlates, crevées par endroits, ruisselaient la sérosité… le moindre contact des mains entre elles, ou des doigts sur le plancher faisait sursauter de rage le misérable. Il allait sans relâche des sanglots aux cris fous… c’était horrible.
« Il faut amputer les deux mains », prononça le docteur…
Elles furent amputées.
Robichoux était père de six enfants…
Devant le comptoir, deux mois plus tard, à l’auberge, vous auriez pu voir un homme accoudé sur le zinc, levant vers le plafond des moignons de bras à peine cicatrisés. Penché sur un verre, il buvait, buvait… avec une paille…
C’était Robichoux.
Et derrière le comptoir l’aubergiste aux larges épaules, au ventre en boule, digne, heureux, souriant…
Pas de cœur, Robichoux !
Le cœur aux talons, l’aubergiste !
