yeux, je vous promets qu’elles ne tomberont pas en présence de ma mère.
— Et vous serez récompensée, douce fille. Séparée de vous, votre maman a perdu la raison ; elle la retrouvera sûrement auprès de vous.
Mais la voiture s’arrête.
Les lourds vantaux de la porte de la maison Frey Jemkins tournent sur leurs gonds, démasquant un concierge chamarré. Le landau passe dans le vestibule dallé avec un bruit de tonnerre et dépose les voyageurs au pied du perron monumental, qui accède aux appartements.
Plus légèrement qu’on ne l’eût attendu d’un homme de sa corpulence, Frey saute à terre. Il tend la main à Linérès interdite.
— Ici, petite cousine, dit-il, moi seul puis vous guider.
Et s’inclinant devant Chazelet d’une façon que le jeune homme, peut-être à tort, juge ironique :
— C’est la récompense de mes longs efforts… Je vais présenter l’enfant à sa mère.
— Master Frey Jemkins, un mot, je prie.
C’est un homme grisonnant, correct de mise et d’attitude qui prononce ces paroles.
Le nouveau venu vient de se dresser brusquement au pied de l’escalier vers lequel le milliardaire entraînait ses hôtes.
Il barre le passage. Frey fronce les sourcils ; mais l’étranger parle vite, comme s’il avait conscience de la valeur des minutes du richissime Américain.
— Vous me connaissez : Goldhurst. Très bien… Représentant du trust des salaisons, Pontpier Gorman, président.
Le visage de Jemkins se déride quelque peu à l’audition de ce nom, qui évoque la pensée de l’une des plus grosses fortunes des États-Unis.
— Que désire Gorman ? demande-t-il presque aimablement.
Son interlocuteur s’empresse de satisfaire sa curiosité.
— Il vous prie d’accepter place dans le Conseil d’administration. Il estime que vous êtes le bonheur des affaires auxquelles vous vous intéressez.
— Cela est vrai, affirme le milliardaire avec une suffisance régulière. Le Seigneur bénit mes entreprises… Aussi l’on me recherche dans tous les trusts, sociétés, compagnies.
