Les paupières de la jeune femme s’abaissèrent.
Elle avait compris la menace enfermée dans la phrase banale, empruntée au répertoire-réclame des maisons de confection pour deuil.
Un serviteur de Log devait la surveiller, elle, pauvre jouet entre les mains d’un terrible inconnu.
Sara se pencha de nouveau vers la fille du comte Ashaki, ses lèvres frôlèrent presque l’oreille de la gracieuse Nippone, et elle prononça résolument :
— Mademoiselle Lotus-Nacré !
L’interpellée la considéra avec surprise :
— Vous me connaissez… Madame ou Mademoiselle ?
— Madame… Vous êtes décidée à souscrire aux désirs de Sa Majesté l’Impératrice du Pays du Soleil Levant ?
À la question, une buée rose monta aux joues d’or pâle de la charmante créature.
— Quels désirs ? dit-elle tout bas.
— Il est au large de la place de Scheveningue… le tramway à vapeur vous conduirait à la digue en vingt minutes. Un canot attend votre venue et vous portera en un quart d’heure sur le navire à bord duquel il respire.
— De quel il parlez-vous ? fit encore la Japonaise.
Mais sa voix tremblait, mais sa poitrine se soulevait sous les coups sourds de son cœur bondissant.
— Celui dont l’image est sous la montre que soutient le serpent.
D’un geste instinctif, Lotus-Nacré crispa sa main droite sur le bijou qui encerclait son poignet gauche. Puis elle se leva toute droite et ses traits disant une âme joyeuse et bouleversée :
— Je vais à Scheveningue, madame… Si vous rendez compte de notre rencontre à qui vous envoie, vous affirmerez que je n’ai pas hésité.
Sara se borna à incliner la tête. Elle suivit des yeux Lotus-Nacré lorsqu’elle se glissa dehors, et, la porte retombée, serra convulsivement l’une contre l’autre ses mains glacées.
Le glissement de la porte se rouvrant l’arracha à sa noire rêverie.
C’était Mona qui rentrait. Le général Labianov avait aperçu sa fille. Avec une nuance d’étonnement, il s’approcha de la balustrade :
