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— Regarde, là ; la tache y est toujours. Elle ne veut pas disparaître, j’ai eu beau laver, elle ne veut pas.
Puis ses yeux devinrent farouches et rudement elle clama :
— Mieux vaut une tache de sang qu’une tache de boue. La fille de Rochegaule ne pouvait être la femme d’Enrik.
Son exaltation fit peur à son interlocuteur, mais elle s’apaisa tout à coup.
Les traits de la folle reprirent leur placide rigidité, ses prunelles enflammées redevinrent vagues, et les lèvres de la pauvre enfant se rouvrirent pour livrer passage à la mélopée berceuse, qu’elle chantait à l’arrivée de son frère.
