— J’écoute, señor.
— Voici une once d’or mexicaine… Eh bien, pécaïre, elle est à toi si tu me découvres ma correspondante… Tu saisis, je l’appelle « correspondante », parce qu’elle m’a écrit… Elle demande que je lui réponde… Té, je suis poli, je répondrais si je la connaissais ; mais en ce moment je ne puis pas donner ma signature à une personne qui se cache.
Ahurie, Vera inclina la tête machinalement.
Quoi ? On lui promettait une once d’or, à elle, pour découvrir celle qui avait signé : Le bouquet de sospiriano.
C’était comique et désespérant. Ainsi, depuis deux mois qu’il était revenu parmi ses compagnons, Scipion n’avait pas un instant soupçonné son déguisement. Oh ! il ne l’aimerait jamais !
— Donc, poursuivit Massiliague, s’enfonçant de plus en plus dans son erreur, tu vas te mettre en quête.
— J’obéirai, señor.
— Et aussitôt que tu auras du nouveau, fais-moi signe. Je suis très désireux de connaître la señora sospiriano… Au moins, elle a quelque chose d’original… et dame, l’originalité ne court pas les rues à notre époque.
Puis, pirouettant sur les talons :
— Une once d’or, Coëllo, n’oublie pas.
Vera se trouvait seule.
Grande était sa perplexité.
Devait-elle rire de la situation qui lui était faite ? Devait-elle pleurer ?
Certes, il lui semblait burlesque d’être chargée, contre récompense honnête, de se rechercher elle-même. Oui, mais son cœur épris ressentait une torture de n’avoir pas été devinée.
Rêvant, tantôt le sourire aux lèvres, tantôt les larmes aux yeux, la jeune fille gagna les limites du campement. À l’ombre d’une roche, elle s’étendit sur le sol et continua de ressasser les mêmes pensées.
Insensiblement, ses idées devinrent confuses, se brouillèrent, s’effacèrent. Le sommeil avait tiré ses nuages sur son esprit.
Quand elle reprit conscience d’elle-même, la nuit était venue et la lune brillait au ciel.
La jeune fille se souleva doucement sur le coude et promena autour d’elle un regard surpris.
